Esta ciudad descansa sobre mis huesos,
la primera piedra la pusieron tus tímpanos,
todas las palabras esculpieron noviembres,
vallejearon capiteles antiguos escribas,
cargaron sobre sus espaldas el odio
los anarquistas que timbraron la correspondencia
con el alfabeto dentelleado de la pólvora.

Esta ciudad descansa sobre mis manos,
sus columnas son canciones del frente,
su propaganda soundsystems importados
de Kingston, sus odas las más perfectas
que escribieron mis hermanas
mientras los traidores apagaban colillas
en sus senos, desollaban en carne viva sus sílabas,
afinaban suplicios en sordos sonetos.

Esta ciudad descansa sobre mi sexo,
sus burdeles son conspiraciones trafagadas
desde Nueva Orleans en barcos de vapor,
en muñecos de vudú, en el pantanoso perfume
de los doce compases,
———————————.sus crupieres antaño
hicieron en una tetera la revolución
y ahora contemplan las líneas del destino
en el fondo de los vasos, el futuro
en los posos de café, en la trayectoria
de los astros
—————.—.el desencanto.

Esta ciudad descansa sobre mi boca,
sus puertas yacen vencidas en gavetas y agujeros
de gusano y esternones perforados, no por el amor
—este poema no tendrá un final feliz—
sino por el sol del mediodía quemado
con las brujas en la hoguera,
por la esperanza desahuciada
de la periferia. Habrá disturbios,
caerán bastillas,
————————el pueblo reclama
a Rimbaud.
Por poeta, es posible,
pero sobre todo
————————por traficante.

[Poema publicado en el libro Todas las ciudades del fuego (Difácil, 2015). Imagen: «Arthur Rimbaud in New York», fotografía de David Wojnarowicz (fuente)].

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